A fumaça sai de minha xícara de chá e me roça a pele. Estou só, mas posso ouvi-lo tocar o piano. Toca a canção mais triste do mundo. Que é só minha, dele, e de tudo que temos. Posso ver as mãos pálidas indo de uma nota a outra, o tronco sempre nu, e o medo sob os lábios.
Suspiro, ele se vai.
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